Es martes
y al borde de la calle
no encuentro mi sonrisa,
antes del desayuno nadó en las sábanas.
El otro día,
no un martes,
tenía canela y jengibre
entre el cabello.
Es martes
se me deshoja el día
bordando un revés,
y no encuentro mi sonrisa.
Poema sin nombre apropiado
El viernes amaneció tibio
el amor
por primera vez
del mosquitero cayó al suelo.
El amor
apoyó contra su brazo
su oreja
con suavidad.
Soltó una risa
hasta el otro extremo de la habitación,
dio un salto
de pronto.
La puerta estaba de par en par.
Memoria de un día muerto
Nada cabe en las horas de un día muerto,
se describe el llanto sin pensamiento fino,
deshilado
roto
desmembrado
cadáver putrefacto que besa los labios.
Todo carece de nombre,
los brazos, el torso, el sexo,
polvo
en la punta de los dedos…
[un avión hace eco en el silencio]
Son las permanencias
que rasgan la memoria,
el mañana que es otro mañana
que una mañana olvidaremos al amanecer.
Cautivos los pensamientos
muertos el adiós y el fin,
la historia se baña
en el perdón de la desmemoriada palabra.
Amor
es una grieta en los ojos
alfiler en el hipotálamo
una plegaria a la muerte
con los labios sellados.
Recibir el mundo
a Roberto (enero 2016)
Guardo la lluvia de tus labios
en el bolsillo del día,
y los picoteos de una mañana sin prisas,
aguanieve que me escarcha el mundo
cuando a la vida le da por ser la vida.
Tu mano a ciegas llama la mía,
como mis cabellos invocan tu sonrisa
y las hojas
a coro suspiran al tiempo
que juega a las escondidas.
Estoy ahí
contigo,
recostada al sol de tus sueños inquietos.
Estoy aquí
contigo,
escribiendo sobre el universo en blanco que me obsequiaste
desde hace un año.
Puerto
Amanecer
a la orilla de un día sin nombre
un par de olas
desgarradas
sobrevivientes
de la nada
De temporada
Hay temporadas que el corazón se congela,
la nada se repite, repite, repite
como un mausoleo
suspendido…
Encender un cigarro
[a la luz de los conjuntos de letras apiladas en los estantes del librero]
así sin prisa
con luz de miel,
observar los títulos
[recordar las historias detrás de las historias]
y pensar que, la poesía siempre será poca.
Inicios
Tarde
Se apartan los segundos del día
en la desnudez del ocaso
sólo abren los silencios
deshojados
otoñales
cansados de la plenitud de las horas.
Las nubes se abrazan
en compás suspendido
amorosas
con aroma a mandarina
comsumidas
en un fuego infinito.
De-canto
Un día
que pudo ser domingo
o cualquiera otro sin nombre,
con las buenas noches en los labios
el pecho revienta
no de pena
no de ausencia.
Lleno de hojas secas
y abrazos de agua,
hoy
los silencios se coordinan,
el cuerpo está en canto.
Las piedras
Hay junto al fogón un candor ausente,
la sombra que se deja ir
en un viaje sin rumbo.
Los ojos
se llenan de amaneceres diminutos,
sin auroras en los labios.
El jardín de tus manos y mis manos
duerme
un invierno prematuro.
Las espinas
hieren la gentileza de las tardes
que se desmoronan en el sofá.
Y con todo…
Nos arrebata el abrazo
en la lluvia de los días
y el mutis de las noches.
A la orilla de un mar universal
un beso tuyo y mío
-desnudo de palabra-
arde y reinventa el mundo.
Lengua de Venus 